Красивые стихи

Стихи красивые

Я уйду от тебя, я скажу напоследок : «Прости».
Я уйду, но покоя тебе никогда не найти.
Я уйду без упреков и слез, молчаливо одна.
Я уйду, ибо выпито сердце до самого дна.
Ты меня позовешь — ни единого звука в ответ.
Ни обнять, ни коснуться ладонью, ни глянуть во след.
И глаза ты закроешь, и станешь молить в тишине,
Чтобы я появилась, вернулась хотя бы во сне.
И не видя дороги, ты кинешься в горестный путь,
Вслед за мной, без надежды меня отыскать и вернуть.
Будет осень. Под вечер друзья соберутся твои.
Кто-то будет, наверно, тебе говорить о любви.
Одинокое сердце свое не отдашь никому,
Ибо я в это время незримо тебя обниму.
Бесполезно тебя новизной соблазнять и манить.
Даже если захочешь — не в силах ты мне изменить.
Будет горькая память, как сторож, стоять у дверей.
И раскаянье камнем повиснет на шее твоей.
И протянешь ты руки, и воздух обнимешь ночной.
И тогда ты поймешь, что навеки расстался со мной.
И весна прилетит, обновит и разбудит весь мир.
Зацветут маргаритки, раскроется белый жасмин.
Ароматом хмельным и густым переполнятся сны,
Только горечь разлуки отравит напиток весны.
Остановишься ты на пороге апрельского дня —
Ни покоя, ни воли, ни радости нет без меня!
Я исчезла, растаяла ночью, как след на песке,
А тебе завещала всегда оставаться в тоске,
В одиночестве биться, дрожа, как ночная трава.
Вот заклятье мое! ... И да сбудутся эти слова!
Любовь — когда готов мечтать,
Когда готов ты на колени встать,
Когда ее боготворя,
Ты любишь больше, чем себя!

Любовь — когда готов ты рано встать,
Чтоб полевых цветов нарвать,
И свежий утренний букет
Готов дарить ей много лет!

Любовь — когда ты пишешь ей стихи,
И признаешься ей в любви,
И станет музою твоей,
Источник вдохновенья в ней!

Любовь — когда идут года,
Готов любить ее всегда,
И не остынут чувства к ней,
Любимой женщине твоей!

Любовь — когда готов страдать,
Когда готов ты по ночам не спать,
Когда готов не есть, не пить,
Чтоб знак вниманья заслужить!

Любовь — когда готов ты ждать,
Когда готов ей жизнь отдать,
Когда готов ее простить,
И все равно ее любить!

Ах, как хочется быть настоящим!

Ах, как хочется быть настоящим,
Чтоб тобою гордились другие,
Не обычным, не полупропащим,
Не кузеном больной ностальгии,

Не слугой эпатажа, не модным,
Не ревнителем чтимых традиций,
Не облизанным, не подколодным,
Не гурманом тщеславных амбиций,

Не изгоем, не Членом Союза,
Публикующим всё, что проходит.
Ах, как хочется, милая Муза!
Ах, как хочется! Но не выходит...
Михаил Воронцов

СНЫ

Садится ночь на подоконник,
Очки волшебные надев,
И длинный вавилонский сонник,
Как жрец, читает нараспев.

Уходят вверх ее ступени,
Но нет перил над пустотой,
Где судят тени, как на сцене,
Иноязычный разум твой.

Ни смысла, ни числа, ни меры.
А судьи кто? И в чем твой грех?
Мы вышли из одной пещеры,
И клинопись одна на всех.

Явь от потопа до Эвклида
Мы досмотреть обречены.
Отдай — что взял; что видел — выдай!
Тебя зовут твои сыны.

И ты на чьем-нибудь пороге
Найдешь когда-нибудь приют,
Пока быки бредут, как боги,
Боками трутся на дороге
И жвачку времени жуют.
А.Тарковский

АРТИСТКА

Концерт. На знаменитую артистку,
Что шла со сцены в славе и цветах,
Смотрела робко девушка-хористка
С безмолвным восхищением в глазах.

Актриса ей казалась неземною
С ее походкой, голосом, лицом.
Не человеком — высшим божеством,
На землю к людям посланным судьбою.

Шло «божество» вдоль узких коридоров,
Меж тихих костюмеров и гримеров,
И шлейф оваций гулкий, как прибой,
Незримо волочило за собой.

И девушка вздохнула:- В самом деле,
Какое счастье так блистать и петь!
Прожить вот так хотя бы две недели,
И, кажется, не жаль и умереть!

А «божество» в тот вешний поздний вечер
В большой квартире с бронзой и коврами
Сидело у трюмо, сутуля плечи
И глядя вдаль усталыми глазами.

Отшпилив, косу в ящик положила,
Сняла румянец ватой не спеша,
Помаду стерла, серьги отцепила
И грустно улыбнулась:- Хороша...

Куда девались искорки во взоре?
Поблекший рот и ниточки седин...
И это все, как строчки в приговоре,
Подчеркнуто бороздками морщин...

Да, ей даны восторги, крики «бис»,
Цветы, статьи «Любимая артистка!»,
Но вспомнилась вдруг девушка-хористка,
Что встретилась ей в сумраке кулис.

Вся тоненькая, стройная такая,
Две ямки на пылающих щеках,
Два пламени в восторженных глазах
И, как весенний ветер, молодая...

Наивная, о, как она смотрела!
Завидуя... Уж это ли секрет?!
В свои семнадцать или двадцать лет
Не зная даже, чем сама владела.

Ведь ей дано по лестнице сейчас
Сбежать стрелою в сарафане ярком,
Увидеть свет таких же юных глаз
И вместе мчаться по дорожкам парка...

Ведь ей дано открыть мильон чудес,
В бассейн метнуться бронзовой ракетой,
Дано краснеть от первого букета,
Читать стихи с любимым до рассвета,
Смеясь, бежать под ливнем через лес...

Она к окну устало подошла,
Прислушалась к журчанию капели.
За то, чтоб так прожить хоть две недели,
Она бы все, не дрогнув, отдала!
Эдуард Асадов

Постой со мной и просто помолчи,
И рядышком побудь совсем немного.
Взгляни в мои глаза под блеск свечи,
И ты увидишь, в них любви так много.

Я взглядом уведу в свои мечты,
Туда, где наше счастье обитает.
Где пламенем любви горят костры,
И душу страстью нежно обжигают.

Я завлеку тебя в свои миры,
Дурманом глаз оливкового цвета.
Ты только взглядом нежно одари,
И я в тебя вольюсь, как лучик света.

Постой со мной и просто помолчи,
И рядышком побудь совсем немного.
Согрей меня дыханием в ночи,
И подари тепла чуть-чуть родного.
Марина Александрова

За окошком снегири греют куст рябиновый.
Наливные ягоды рдеют на снегу.
Я сегодня ночевал с женщиной любимою,
Без которой дальше жить просто не могу.

У меня своя семья, жизнь давно очерчена,
Но себя не обмануть, сколько не хитри.
С этой женщиною я словно небом венчанный
И от счастья своего пьяный до зари.

Я смотрю в ее глаза, словно море синие.
И прощаясь у дверей, обнимаю вновь.
А рябина на снегу плачет белым инеем,
Как продрогшая моя поздняя любовь.

За окошком снегири греют куст рябиновый.
Наливные ягоды рдеют на снегу.
Я сегодня ночевал с женщиной любимою,
Без которой дальше жить просто не могу....
С. Трофимов

А ты знаешь, волшебники правда бывают.
Просто их не видит никто.
Они ходят по городу, как невидимки
В черной шляпе и длинном пальто.

А ты знаешь, когда выпадает ресничка,
То ее нужно с пальчика сдуть.
Нужно сильно зажмурясь, припомнить желанье
Оно, правда, исполниться. Надо подуть.

А ты знаешь про черную, вредную кошку.
Если вдруг пробежала она,
А тебе очень нужно идти по дорожке
Надо взяться за пуговку.... И не беда.

А ты веришь в Кощея? Я вот лично не верю.
Ни в дракона, ни в ведьму. Ни в Бабу Ягу.
Это просто дурацкие, детские сказки.
Не серьезно совсем. Я тебе говорю.

А вот Феи зубные, к примеру, бывают.
Это точно- я знаю, ведь я же не вру.
Надо выпавший зуб положить под подушку.
Утром будет сюрприз. Я тебе говорю.

А вообще- то на свете приятностей много.
Чупа- чупсы, конфеты, малиновый торт.
А вообще- то, на свете жить интересно.
Только злой человек, меня не поймет.
Алена Белякова

Она придумала свой мир,
В себе при этом замыкаясь,
В реальной жизни столько дыр,
Её она не привлекает...

На личном фронте счастья нет,
Но что способен сделать сон,
В котором нежности букет
С шипами слёз переплетён...

Она придумала мечту,
Спасаясь от проблем житейских,
Ещё была душа в цвету,
Но ускользали годы детства...

Ей счастье было бы дано,
Но только нет к нему стремленья,
Давно уже ей всё равно...
Хотя случаются прозренья,

Но мир её не хочет знать —
Ей и в своём не разобраться...
Она в себя уйдёт опять
И не подумает меняться...
А я по ягодке собрал счастливых дней
всего лишь горсточку в широкое лукошко,
жизнь — не варенье и всегда найдется в ней
того же дегтя маленькая ложка.

Пусть горсточка счастливых дней мала,
но тем она моей душе дороже,
что много раз боролась и ждала,
и верила, что хуже быть не может.

Но стоит мне в лукошко заглянуть,
на очень скудное послание от Бога,
откроется наглядно жизни суть,
нет, счастья не бывает слишком много!
Борис Першуткин

Люди привыкают ко всему
Может быть не сразу, постепенно.
Только непонятно почему
Привыкают к боли и изменам.

И к тому, что предают друзья,
И к тому, что близкие уходят...
Говорите, привыкать нельзя?
Мы и сами понимаем, вроде.

Но устроен странно этот мир —
То, что раньше было невозможно,
Незаметно принимаем мы,
Так логично, мудро, осторожно.

Ничего не поменялось тут.
Просто всем нам далеко не двадцать.
Люди привыкают и живут.
А куда прикажете деваться?
Я чувствую твою любовь.
Она прекрасна, как цветок.
Как воздух мне она нужна,
И, просто, как воды глоток.

Звучит твой голос нежно, тихо.
Ты шепчешь: «Я тебя люблю».
И эхом отдается в сердце:
«Тебя люблю, люблю, люблю».

Сквозь дрожь ресниц слеза упала,
Улыбкой озарился лик,
И на душе спокойней стало,
Как будто тронул солнца блик.

Придет рассвет,стучась в окошко,
Вспугнув нечаянно мечты,
И сон прогонит незаметно,
В котором только что была ты.

Все люди, как книги, и мы их читаем,
Кого-то за месяц, кого-то за два...
Кого-то спустя лишь года понимаем,
Кого-то прочесть не дано никогда...
Кого-то прочтём и поставим на полку,
Пыль памяти изредка будем сдувать...
И в сердце храним... но что с этого толку?
Ведь не интересно второй раз читать!
Есть люди-поэмы и люди-романы,
Стихи есть и проза — лишь вам выбирать...
А может быть... вам это всё ещё рано...
И лучше журнальчик пока полистать?
Бывают понятные, явные книги,
Кого-то же надо читать между строк...
Есть ноты...сплошные оттенки и лиги...
С листа прочитать их не каждый бы смог...
Наш мир весь наполнен загадкой и тайной...
А жизнь в нём... лишь самый длинный урок...
Ничто не поверхностно и не случайно,
Попробуй лишь только взглянуть между строк...


Стихи — Красивые стихи

Стихи красивые