Хорошие стихи

Стихи о хорошем

«Берегите своих детей»

Берегите своих детей,
Их за шалости не ругайте.
Зло своих неудачных дней
Никогда на них не срывайте.
Не сердитесь на них всерьез,
Даже если они провинились,
Ничего нет дороже слез,
Что с ресничек родных скатились.
Если валит усталость с ног
Совладать с нею нету мочи,
Ну а к Вам подойдет сынок
Или руки протянет дочка.
Обнимите покрепче их,
Детской ласкою дорожите
Это счастья короткий миг,
Быть счастливыми поспешите.
Ведь растают как снег весной,
Промелькнут дни златые эти
И покинут очаг родной
Повзрослевшие Ваши дети.
Перелистывая альбом
С фотографиями детства,
С грустью вспомните о былом
О тех днях, когда были вместе.
Как же будете Вы хотеть
В это время опять вернуться
Чтоб им маленьким песню спеть,
Щечки нежной губами коснуться.
И пока в доме детский смех,
От игрушек некуда деться,
Вы на свете счастливей всех,
Берегите ж, пожалуйста, детство!

Осенний парк

И снова тем парком осенним
Мы за руки взявшись бредём,
Блуждаем в тропинок сплетенье,
Мечтая остаться вдвоём.

Но хитрые их повороты,
Выводят нас к людям опять,
Как будто насмешливый кто-то,
Никак нас не хочет понять.

Тепло — две расстегнутых куртки,
Соединенных внахлёст,
И сыплются желтые шкурки —
Засохшие листья берез.

Шурша, как по своду палатки,
Вдоль складки скользнув, упадут.
В объятья томительно-сладких
Прозрачных осенних минут.
Михаил Ромм

Чему бы жизнь нас ни учила...

Чему бы жизнь нас ни учила,
Но сердце верит в чудеса:
Есть нескудеющая сила,
Есть и нетленная краса.
И увядание земное
Цветов не тронет неземных,
И от полуденного зноя
Роса не высохнет на них.
И эта вера не обманет
Того, кто ею лишь живет,
Не все, что здесь цвело, увянет,
Не все, что было здесь, пройдет!
Но этой веры для немногих
Лишь тем доступна благодать,
Кто в искушеньях жизни строгих,
Как вы, умел, любя, страдать,
Чужие врачевать недуги
Своим страданием умел,
Кто душу положил за други
И до конца все претерпел.
Ф. И. Тютчев

«Вчера» уж нет...

А «завтра» будет завтра...
И даже нет «сегодня» в полной мере,
А лишь «сейчас»...
Вот этот теплый день,
Ворона, что глядит смешливым взглядом
С березы...ворох разноцветных листьев,
И ветер легкий, дЫшащий в затылок,
И небо, словно серой мягкой ватой
Уложеное... эти полчаса,
Что появились вдруг —
Судьбы подарок,
Чтоб я вдохнула горький запах листьев,
Подумала об осени и счастье...
«Вчера» уж нет...
А «завтра» будет завтра...
Елена Хоролец

А ты?...

«Ты помнишь обо мне?»
-А ты?..
«Что за манера на вопрос вопросом отвечать?..
Ну иногда, бывает... Вспоминаю.
Когда не занят важными делами.»

— И Я...
«Что, тоже помнишь?!»
— Ага, когда не занят важными делами.
«Что за дела такие?»
— А у тебя?
«Ну как же — развлекаюсь...
Туда сюда, то здесь, то там таскаюсь.»
— И Я...
«Что, тоже „развлекаюсь“?»
— Ага, брожу в лесу, с ребятами играюсь...
«А что же без меня?»
— А ты?..
«Ну... Просто... Э-э-э... Ну как-то так случилось!..
Не знаю... Не скажу!.. (Что ж сердце так забилось?..)»
— Ну ладно, мне на пастбище пора...
Со Мной пойдешь?.. Пошли!..
«А как же важные дела?»
— Что ж, как закончишь, приходи...
Пока!...
Мадана-Гопал дас

ШЕСТОЕ ЧУВСТВО

Прекрасно в нас влюбленное вино
И добрый хлеб, что в печь для нас садится,
И женщина, которою дано,
Сперва измучившись, нам насладиться.

Но что нам делать с розовой зарей
Над холодеющими небесами,
Где тишина и неземной покой,
Что делать нам с бессмертными стихами?

Ни съесть, ни выпить, ни поцеловать.
Мгновение бежит неудержимо,
И мы ломаем руки, но опять
Осуждены идти всё мимо, мимо.

Как мальчик, игры позабыв свои,
Следит порой за девичьим купаньем
И, ничего не зная о любви,
Все ж мучится таинственным желаньем;

Как некогда в разросшихся хвощах
Ревела от сознания бессилья
Тварь скользкая, почуя на плечах
Еще не появившиеся крылья;

Так век за веком — скоро ли, Господь?! — 
Под скальпелем природы и искусства
Кричит наш дух, изнемогает плоть,
Рождая орган для шестого чувства.
Николай Гумилев

Бабье лето

Не уйду из осени! Останусь!
Здесь-в моем особом сентябре.
Не отыщет жалобная старость
Декабря в моем календаре!

Навсегда останусь в бабьем лете-
В том грибном пригубленном леске.
В этом одуряющем рассвете,
Паутинкой на его виске.

Над обрывом, под звездой падучей,
На семи ветрах листвой звеня,
Распахнусь рябиною над кручей
В предвкушеньи будущего дня.
Лидия Алексеева

А нынче в моде острова...

А нынче в моде острова,
Где очень мягкая трава
И легкой пены кружева
Ласкают пляжи.

Скорей отправимся туда,
Покинув наши города.
И путеводная звезда
Нам путь укажет.

В пути так сладок этот миг,
Когда прозрачнейший родник
Расскажет что-то не из книг
И поцелует.

А вот болтливая река,
Что воду пьет из родника,
Все переврет наверняка
И зарифмует.

Сболтнет, что в дальней стороне
Ты позабыла обо мне,
И кто-то мчится на коне,
Стучится в двери.

И путеводная звезда
Ему укажет путь туда...
Ну, это просто ерунда,
Я не поверю.

Хоть знаю, честно говоря,
Ты не проводишь время зря,
Мечтой единственной горя
О нашей встрече...

Ну, в общем, рифмы той реки
Так легкомысленно легки,
Что сердце вянет от тоски,
Устав под вечер.

Ну, словом, так: на острова,
Где очень мягкая трава,
С тоскою справившись едва,
Я не поеду.

Я лучше сяду на коня,
Мечту о пляже хороня,
И в путь, доспехами звеня,
Отправлюсь в среду.

И вот я в дальней стороне.
Не гаснет свет в твоем окне.
Ты открываешь двери мне.
Ты так прекрасна.

— А знаешь, мне вот тут река...
Да нет, врала наверняка...
Какая теплая рука...
Скучал ужасно...

Над ушком легкий завиток,
Слов незатейливый поток
Как будто взял под локоток
И обещает.

В прихожей легкий полумрак.
И все же что-то здесь не так.
Какой-то в чувствах кавардак
Слегка смущает.

— Но... Возле дома твоего
Я встретил всадника. Его
Ты принимала до того?
Мне все известно...

— Да так, знакомы мы едва.
Он приглашал на острова,
Где пляж и мягкая трава.
Там так чудесно.

Какие странные слова —
Опять про эти острова,
Где апельсины и айва,
Трава и пляжи...

— Ну что ж, прощайте навсегда.
Хотя сегодня и среда,
Приятного пути туда.
И дальше даже.
Сергей Цурин


Стихи — Хорошие стихи

Хорошие стихи и стихи о хорошем